Freu mich drauf!

1981. Schon als kleinen Jungen faszinierte mich dieser aufrechte und damals so verschlossene, ehrenwerte Stadtteil von Dresden – der Weiße Hirsch. Damals besuchten meine Eltern und ich mehrmals im Jahr die erhabene Tante Liese (war es meine Tante oder Großtante? Ich weiß es nicht mehr.) In Erinnerung geblieben sind der weitläufige Garten, verschlungen von wilden und wuchernden Hecken und Ranken, von am Alter der Zeit nagenden ehemals edlen Gartenmöbeln, von Meißner Porzellan – gefüllt mit Muckefuck für uns Kinder und Rondo für die Erwachsenen. Ich kann es heute noch spüren, das erhabene, gewaltige Gemäuer ihres mondänen Hauses, heute längst zum Opfer derer gefallen, die schnelle und teure Euro mit vermeintlichen Sanierungen verdienen. Subventioniert versteht sich.

Entlang des Rißweges, vorbei schleichend am Institut vom Baronen (Manfred von Ardenne), den Rißweg hinunter und wieder hinauf, als Indianer in einer Gesellschaft (ja vor Ort spürbaren Gesellschaft) von sozialistischem Intellekt, Gebildeten und derer vom Tal der Stadt Dresden abgesonderten Elite. Was haben wir Kinder uns amüsiert, am Friedensblick die Bande auf ewig gegründet, für die Narben der Erkundungstouren Schimpfe bekommen und für das Gepetze der Mädels obendrauf die Hucke voll gekriegt. Was haben die Alten unsere Abwesenheit (wahrscheinlich) genossen, und gelabert und palabert über Für und Wider des Ganzen. Der Demokratie, dem Sozialisums und sonstigen gegensätzlichen Elementen. Vom Wetter, vom Essen und vom Versorgungsnotstand im minder bemitteltend Thüringen. Von heute, von morgen, von unseren Schulnoten und von der Leidensfähigkeit beim Kohlen schleppen. Denn trotz aller devoten Unterschiede – vom Hang zum Tal – vom Weißen Hirsch via Sachsen in die Kreisstadt nach Thüringen – die Kohleeimer bewegten sich vom Keller trap trap, nach oben noch immer jeden Tag. Und überall.

2009. Die verwunschenen Gärten sind nun verschwunden. Die Kohleneimer ebenso. Tante Liese auch. Mit Ihr auch die verwunschenen, heckengesäumten Gärten, das Indianergeheul und die Banden. Geblieben ist allerdings ein liebevolles Kleinod, ein Fleckchen Erde, dessen – und auf dem – es sich zu leben lohnt. Der Weiße Hirsch in Dresden ist ein liebevoller Platz, ja eine Seele für Familien geworden. Die damals trügerische Romantik ist einem Ort gewichen, an dem sich Alt, jung und ganz jung harmonisch in einer Welt zusammenfügt, die seines Gleichen sucht. Und sollte es von Nöten sein, dass es so bleibt, meinetwegen auch wieder mit Kohlen schleppen.

Wie sagte es Goethe so schön: „Hier bin ich Mensch, hier darf ich sein.“